(para Augusto dos Anjos)
Nossa língua é falha.
O amor é Saara.
É uma prova de salto.
Depende de coragem.
O amor é caduco.
É o mesmo soneto.
Trabalho, casa,
alegria com netos.
O problema é que
escureceu de repente.
Perdi meus argumentos.
Só espero minha hora,
trabalhando na sombra
num poema que assombre.
Nenhum comentário:
Postar um comentário