POR QUE O POETA TEM DE MORRER CEDO?

(para François Villon)

Sonho com os enforcados
que os corvos picotam,
a chuva enxágua
e o sol desbota.

Dispostos em fila,
já não dizem nada.
Na tarde que oscila,
parecem fantasmas.

Irmãos humanos,
digam o meandro
de nosso novelo
de carne e ânsia.

Príncipe Jesus,
tem piedade
de nossos pecados
e nossa ignorância.